Misoginia

Não sei diferenciar,
Amor que clareia, 

entre as chibatadas que são minhas

e as que são de todas as mulheres.

Minha carne sangra

e choro

e não sei 

se me penitencio

ou se saio em luta e grito

por todas nós.

Sou falha como um ser humano,

mas sou punida como um ser menor.

O ser menor é o menos amado.

O Teu Amor,

minha Mãe querida,

há de ter força em dobro

para curar as feridas do desamor.

Há de ser como um sangue

novo a alargar as veias

maltratadas.

Há de ser como um colo

que acalanta sem rancor.

Há de ser como o Sopro

que recobre o mundo

e nada deixa de fora.

O próximo

O desejo maior 

que desde sempre me habita

é o de chegar bem perto

de uma outra pessoa.

Tão perto a ponto

de viver um milagre.

Se Tu nos quer próximos,

Amor que me guia,

eu queria atingir

a proximidade 

que me transformasse 

na outra pessoa.

Duas coisas vi.

Que só posso ser o que sou,

não importa o quanto me aproxime 

de quem não sou.

Que o caminho mais curto 

para a outra pessoa

não é pelo corpo

como supus que fosse -

ainda que sejamos corpo,

a proximidade só se dá

pela água do coração.

E se ela 

tantas vezes

se realiza por meio do

corpo-coração

é porque somos a

matéria 

que recebeu

o Teu sopro.

Fio de vida

No exato espaço mínimo

entre uma e outra dor

seja em mim ou num outro

surge renovadamente

esse fio de ouro

a que dou o nome de 

amor.

Sei que é seu truque

sempre novo,

Amor ladino,

que me põe

em estado perene

de desejar viver.

É assim que vejo

que sou uma Tua filha

como tudo o mais

que povoa o Teu mundo.

Os paninhos da mãe

O correr da vida

faz nascer belezas

que não estavam

nas curvas dos rios

do passado.

Minha mãe velha

faz belezas 

que eu não sabia

existirem em minha mãe.

Minha mãe faz

rolinhos e panos de prato

cada dia mais lindos

- cores e cuidado 

que me assaltam

o ressentimento.

Vejo em cada um deles

a ponta do Teu sorriso, 

Amor 

que não se cansa

de me abrir os olhos

teimosamente cerrados

nas águas velhas

da dor.

E lentamente 

eles vão se abrindo 

como imensos 

girassóis

em busca de luz.

O que não morre

O que persistentemente
não morre

tem a força 

da Tua vida

e me obriga

a lutar para matar

ou a me entregar

à convivência

insana com o que

insiste em me rodear.

Como a cobra 

que não cede 

à violência 

que a fere,

a emoção

me toma

- tremor e águas -

quando ouço

o eco da voz

que me feriu.

Porque Tu me fizeste

a Teu modo

e o Teu modo nunca encerra o amor.

Desinstalada

A Tua presença
cresce em mim

como uma serpente

que sobe e força 

minha mandíbula

como a provocar

que minha voz 

seja a Tua voz.

A Tua força 

expulsa de mim 

tudo o que não 

poderia ser 

também Teu.

O que sou

cede espaço

para que Tu 

invadas

todo o meu reino

e instales o Teu.

Um gole na fonte perene

Tenho andado
longe de mim e de Ti,
Amor que consola.

O mundo me chama

com excesso de funções - 

a mim, que já me senti

tão sem lugar 

nestes jardins.

Me ressinto,

mas escuto o centro

da Vida em mim

e me consolo

ao saber-Te vivo.

Quando me aparto de Ti,

me canso,

mas nada altera a Tua vida

que segue sendo

a fonte oculta do que sou.